Trajeado Trajeado, con su bolsa-maletín, aquel gordo maqueado trajeado, parecía un esclavo, un servil, un cerdo, que va directo al matadero. Los jefes de departamento Los jefes de departamento de mi empresa eran muñecos de papel. Llegaba la mujer del jefe y les decía lo que tenían que hacer. Los jefes de departamento de mi empresa aprendieron a tener BMW, grandes casas y a obedecer. CREDO Creo en Dios Todopoderoso, creador del cielo y de la tierra. Creo en el dinero, su único hijo, nuestro señor. Creo en el poder, la fama, lo que empuja esta vida, la codicia y la envidia. Creo en "cuanto más tienes, más quieres", "vales lo que tienes", y "quieres lo que no tienes". Creo en la tristeza por norma; en la desgracia ajena y en no perder las formas. Creo en el trabajo, que dignifica al hombre y aliena la vida, que fortalece el status y vacía el espíritu, que consume. Creo en un plato encima de la mesa, un coche en el garaje y unas letras que pagar. Creo en la tele, su imagen vale más que mil palabras, creo en perder nuestro tiempo, gastar nuestras energias, y no regalar una sonrisa. Creo en la muerte, final de una identidad, declaración de herederos y liquidación de bienes. Creo en la gasolina, el alquitrán,la chuleria y el que dirán. Creo en mi, centro de todo mi universo.

Amenaza tormenta, el Papa ha muerto. ¿Dónde iremos sin él? Sin duda, a rezar el rosario...

Il fumo danneggia gravemente te e chi ti sta intorno... Pues me asalta una duda. Los romanos cuando hacen un descanso en el curro, ¿dónde coño se toman el café? No hay bares en Roma, supongo que desayunarán esas burbujitas que venden en la calle. Si fuera Manzano o Gallardón a Roma se quedarían sin habla como el Papa. lOS SOCAVONES en la ACERA son algo típico, acera por llamarle algo. Es como asfalto abandonado de carretera de Wyoming. Supongo que quieren que Roma siga siendo la ciudad Eterna y no restituyen nada que dentro de unos miles de años pueda ser admirado. Los romanos no gastan en luz. El alumbrado público es de 20 watios y consta de un cable que cruza la calle y una bombilla en medio. Claro por eso empiezan a cerrar las tiendas a las 19 horas. Roma es la ciudad eterna porque las sirenas de los coches de los carabinieri son eternas. Qué recuerdos... Los carabinieri con sus cascos blancos y sus fiat puntillo también son eternos. En Roma la "calzada" se difumina en rayas amarillas y blancas semiborradas con las vías de los tranvías y los pasos de cebra del cincuechento. Sin duda se trata de auténtica calzada romana construida por augusto o trajano. Tú vas andando, ¿no?, sí, vas por un paseo,esquivando las raices de los árboles, las grietas del alquitrán renacentista cuando de repente se acaba, ya no puedes andar más, resulta que cruza una gran vía de tráfico ruidoso (ruidoso por los adoquines y la cantidad de motocicletas) y nada, no hay paso de cebra, ni disco, ni pollas en vinagre, así te las apañes o te mueras ahí mismo atropellado por un tifosi. No hay semáforos, si no pasa nadie pasas tú, preferencia de paso: el que pueda ... Y los pocos semáforos que hay están como apelotonados en una farola que no es tal, porque ya sabemos que las farolas cuelgan de cables y hay una bombilla cada diez metros. Y ahí ves una enorme bola roja encendida que debe de ser como una fontana de trevi, sólo para turistas, porque los coches, perdón las motos, siguen pasando. Y te preguntas, ¿porque vienen y van motos? y lo que es más intrigante ¿a dónde coño van? Sí, en Roma no hay sitios donde ir,no hay bares, no hay terrazas en la calle,no hay supermercados,no hay casas normales, no hay garajes..pero,¿dónde coño vive esta gente? ...¿en las catacumbas? Esa farola-semáforo sirve para todo, está regularizando cuatro calles a la vez, sólo tienes que mirar a esa farola-arbol de navidad y ya puedes respirar tranquilo. De ella cuelgan todo tipo de señales luminosas, y lo más gracioso, siempre el peatón cruza en ámbar. Sí, sí, no estoy borracho, la figura del peatón también se pone en ámbar, jajjaja, es que es buenísimo. ¿Qué coño significa para el peatón cruzar una calle de veinte metros de ancho en ámbar? Claro, luego lo ves, porque vas esquivando las motos, y te sientes vendido. Lo mejor SON LAS gELATERÍAS, que son heladerías con un montón de sabores, y algunas pizzerías, donde puedes degustar la auténtica pizza italiana.En una en concreto, las pizzas eran enormes rectángulos y la comprabas al peso, te partían un cacho a tu gusto. Luego está el metro, ese mundo a parte. Son dos líneas de metro, si gallardón asomara su cabeza...El metro tiene una puerta abierta al lado de los tornos, y por ahí pasa todo el mundo, realmente eso no es colarse... El metro es más que oscuro, aquí no hay luz, hay reflejos. Son sólo dos líneas y se cruzan en Términi, un transbordo. Y no sé que es peor, si los vagones de los años 70 grafiteados o la forma de conducirlos del conductor, que transporta ganado en lugar de personas. Según me monté, la primera en la frente, nada más arrancar, contra una barra, luego a pesar de mis precauciones me costó mucho mantenerme en pie cuando echó mano al freno en la estación del coliseum. El colisseo está muy mal, realmente cuesta mucho imaginarlo. No voy a echar la culpa a los romanos, pero hay más ladrillo que piedra. El foro romano y el palatino son realmente estremecedores. Bueno, el Palatino deja mucho que desear, la verdad, yo todavía estoy buscándolo...

Il fumo invecchia la pelle.

Ya me habias avisado de esto, pero pensé que a mi nunca me llegaría, esa sensación, ese dolor interior, se esparce por todo mi ser sin que sea capaz de sacarlo fuera.

Tu sabes bien lo que se siente, como enfermo sin estarlo, como sin ganas de hablar con un nudo en el estomago.

Viendo el mundo, que atenta contra mi. Y dandote cuenta por primera vez, realmente de lo pobre del ser humano, lo peor.

Y uno intentando superarse a si mismo intentando encontrar lo mejor, y cuando crees que lo tienes cerca, vuelve a caer, y se escapa. ¿donde estas? me pregunto. Ilusión. Te has marchado espero que algún dia vuelvas a mi, a que me consueles con tu sensación.

Y que importa todo, lo demás si tu no te sientes aqui, sino raro, perdido, triste, pero vivo, y ya casi sin soñar, espero.....

 

Mi mas bella historia,

mi delirio....

Que sensación, la inspiración

el canto mudo de la vida.

¿Estaremos mañana aqui?

Palabras....donde irán..

Camina salvaje, los demás lucharán

No sé si habrá algo mas en mi

intento seguir, mi consuelo.

Cambia sentido, realiza el camino

sin limite, sin espera, y luego escucha...

Tal vez ayude, la palabra

Mi mas bella historia,

quedó....

Y dime compañero, ¿la duda termina?

mi sueño el sentido de aquella canción

el mar que lejos quedó

las luces lejanas apagaron mi corazón

mi vida derrama la instancia

la lucha, la desazón.

 

 

Que pena que la vida sea tan corta,

dijo uno que acababa de morir.

Sabrás que somos iguales,

pero con más o menos dinero,

eso es lo que diferencia nuestros

pensamientos.

Salió de su casa, preguntó a un señor que pasaba por allí: Perdone señor ¿Imbécil ahora?, Si como no, las cinco y media de la madrugada, Gracias. Se dirigió rápidamente a , no sé, pero iba andando rápido. Sacó de su bolso un nuevo enfado, una cháchara barriobajera, de un barrio poco alto, de repente levantó la mano,¿Para qué? no lo sé, al principio pensé que saludaba a alguien, pero al notar el golpe, me dí cuenta que lo que hizo fué parar un taxi.
¿A donde?, preguntó el trabajador nocturno y poco agraciado de ese transporte público que nos lleva y nos trae, que se dice de ricos, porque se les llama "pelas", y que conducen de culo porque se les llama "hijos de puta".
La respuesta de ella no me llegó, estaba masticando chicle,y no vocalizó correctamente, a parte que yo estoy un poco mal de este oido.Por tanto seguimos en ese taxi, que no se podía fumar porque lo dice la Ley, hacia un destino, que no tenemos claro, porque era de noche. El retrovisor del taxista, que le sirve para ver las piernas de sus clientes femeninas, era enorme y cóncavo o convexo según el lado desde el que lo miremos. Bueno, no sé si contar ya que el taxista era un cabrón, que la intentó violar, que estaba armado con una navaja de Albacete, caga, mea y vete. O si por el contrario entretenerme en la descripción de Madrid a esas horas con una fuente de Cibeles sin mano, con un bar abierto, raro con luz verde, reunión de taxistas, putas, policias, barrenderos y chulos, aunque todos en su mayoria, barrenderos, taxistas y policias son también chulos. Pues paró allí el taxi, bajó nuestra protagonista y les dijo a sus amigos , dos policías que por allí andaban en horas de servicio, pero se aguantaban las ganas de ir al baño, que aquel hombre bajito, gordo y calvo, era un violador que la había intentado quitar los zapatos. Salió el pequeño gran hombre, acusado de violación por haber intentado quitar los zapatos a una chica que le paró a las cinco y media de la madrugada, que se sabe, porque , segundos antes le preguntó a un señor que pasaba por allí:¿Imbécil ahora?, a lo que el hombre de buen grado le respondió: Si hombre, faltaría más, como no, señorita de pies bonitos, son las cinco y media de la madrugada.¿Porqué?, no lo sé, porque me lo explicó pero no la entendí bien, porque se llevó un chicle a la boca, y estoy un poco mal de este oido. Luego acto seguido montó en el taxi, ¿A dónde?, preguntó aquel hombre de aspecto desaliñado que portaba una navaja de Albacete, caga, mea y vete, aunque estés de servicio, y que vió nuestra cliente, de pies bonitos y de enfados en el bolso, gracias al enorme espejo retrovisor, que era cóncavo o convexo según se mire, que portaba el habitáculo donde se intentó consumar el delito.

Pues lléveme al Bar raro de luz verde, lleno de putas, barrenderos chulos, taxistas violadores y policías de servicio aunque sean todos chulos y se estén aguantando las ganas de ir al baño. ¿Y a qué va usted allí señora? , No es cotilla el taxista este, además de gordo, calvo y bajito es un cotilla, que si va al bar raro de luz verde se convierte en chulo, Pues voy allí a denunciarle, porque tengo dos amigos polícias chulos de servicio, aunque se aguantan y le van a partir la cara porque a mí me sale de los cojones, porque soy un travelo y te voy a poner el pie en la boca para que lo chupes.¿Imbécil ahora?

El primero de la clase

 

Era realmente repulsivo, con una berruga en la punta de la nariz, con un bigote de pelusa. En ese momento ninguna chica se dignaba a mirarle, no existía para el resto de la clase. Había dos tipos de personas en el curso, él y el resto de la clase.

Sus jerseys llenos de pelotillas, contrastaban con un pupitre limpio y ordenado. Algunas de esas pelotillas no eran del jersey.

Pero cuánta puta suelta. Este tío, cuando rellenabamos el cuestionario de todos los años, como tenía matrícula de honor en redacción, se enrollaba y ponía:

Profesión del padre: "Poneconos" del ayuntamiento de madrid.Si de esos que colocan los conos en las carreteras y en el carril bus.

Profesión de la madre:"Recogedora de las bolsas llenas de excrementos de los perros, sí, de esas verdes, que cogen los viejos para apoyar sus culos en los bancos y no mancharse.Los dueños de los perros, en previsión se cogen un puñado y cuando sacan al perro ya las llevan de casa.Menudo trapicheo hay de bolsas de cacas de perros, hay una mafia. Pero cuánta puta suelta.

Ambas son profesiones liberales.

 

Cuando llegaba del colegio su madre se arrepentía por haberle preguntado - Mamá, en el colegio me llamán maricón...
- ¿Y a mí qué?
- A ti, puta.

Era realmente repulsivo, con una berruga en la punta de la nariz, con un bigote de pelusa. En ese momento ninguna chica se dignaba a mirarle, no existía para el resto de la clase. Había dos tipos de personas en el curso, él y el resto de la clase.

Sus jerseys llenos de pelotillas, contrastaban con un pupitre limpio y ordenado. Algunas de esas pelotillas no eran del jersey.

Pero cuánta puta suelta. Este tío, cuando rellenabamos el cuestionario de todos los años, como tenía matrícula de honor en redacción, se enrollaba y ponía:

Profesión del padre: "Poneconos" del ayuntamiento de madrid.Si de esos que colocan los conos en las carreteras y en el carril bus.

Profesión de la madre:"Recogedora de las bolsas llenas de excrementos de los perros, sí, de esas verdes, que cogen los viejos para apoyar sus culos en los bancos y no mancharse.Los dueños de los perros, en previsión se cogen un puñado y cuando sacan al perro ya las llevan de casa.Menudo trapicheo hay de bolsas de cacas de perros, hay una mafia. Pero cuánta puta suelta.

Ambas son profesiones liberales.

 

Cuando llegaba del colegio su madre se arrepentía por haberle preguntado - Mamá, en el colegio me llamán maricón...
- ¿Y a mí qué?
- A ti, puta.

 

Sería por un resorte que tenía en el sobaco, pero levantaba la mano más rápido y más alto que nadie.

 

El maestro al alumno:
- A ver, ¿cómo se llaman los habitantes de Oviedo?
- ¿Todos?

El maestro al alumno:
- A ver, ¿cómo se llaman los habitantes de Oviedo?
- ¿Todos?

Y cantaba las lecciones por los cojones. Era una máquina de datos, no se la tocaba ni para mear, menudo mojigato. Vale, pero tenía un resorte.Todas las mañanas hacía su aparición un cuarto de hora antes, de hecho, nunca nadie le vió entrar por la puerta. Llegabas y él ya estaba sentado, con el pelo como lamido por una vaca, con el libro abierto por la página adecuada y con unos zapatos de chúpame la punta, que sobresalían detrás de su cartera Perona.Cuanta puta suelta.

La profesora no ocultaba su predilección por el cerebrito, le agasajaba y nos lo ponía de ejemplo. Y a nosotros lo más cariñoso que nos dijo fué un :"pero qué cabrones sois y cuanta puta suelta". Formaba parte, como no, del Consejo Escolar y también fué ganador del Campeonato de ajedrez, eso sí, hay que reconocer que era una máquina, a mí me hizo el Jaque pastor creo que lo llamaba, menudo.Pero cuanta puta suelta. Luego pasó el tiempo y el tío hizo una carrera, y estudió una oposición, mientras los demás vivíamos, el capullo se quedaba ciego de libros y de cascarse pajas.

Resulta que aprobó y empezó a ganar un pastón, se compró un cochazo y se casó.

A que no sabeis con quién, pues con la tía más buena de la clase...Pero cuanta puta suelta.

 

 

 Que falta de todo...

Me pongo a destrozar palabras

en noches de sueños rotos.

Cabezeo al lado de la hipocresía, del cuento chino

que nos creemos todos los días.

Y seguimos haciendo el ganso

un día tras otro...

 

Es sal, es humo,

es noche, es día,

es tristeza y es alegría.

Viene y va

Es sueño, pasión y desasosiego,

nadie sabe

es un lugar donde cultivar el ego.

 

Las hay de mil colores,

las hubo y las habrá.

Es la vida que entre

las hortigas camina

y nunca mira hacia atrás.